La decisione è presa.
A settembre mi trasferisco tra le belle valli del Trentino.
Domani, anzi, tra sei ore, mi sveglio e vado a cercare casa.
Il racconto super dettagliato delle mie ansie pre-partenza è solo rinviato, non avrete mica sperato che la reginetta della paranoia 2006/2007 vi omettesse tutte le deliziose pippe mentali con cui è solita sollazzare il suo cervello nei momenti di svago?
Comunque.
Tenete le dita incrociate per me.
Anche quelle dei piedi (e non dite che è impossibile perchè io ci riesco!).
Ce la farà la nostra eroina a trovare una dimora che non sia infestata da topi carnivori in meno di 15 ore?
Lo scopriremo nella prossima puntata.
Stay tuned.
A settembre mi trasferisco tra le belle valli del Trentino.
Domani, anzi, tra sei ore, mi sveglio e vado a cercare casa.
Il racconto super dettagliato delle mie ansie pre-partenza è solo rinviato, non avrete mica sperato che la reginetta della paranoia 2006/2007 vi omettesse tutte le deliziose pippe mentali con cui è solita sollazzare il suo cervello nei momenti di svago?
Comunque.
Tenete le dita incrociate per me.
Anche quelle dei piedi (e non dite che è impossibile perchè io ci riesco!).
Ce la farà la nostra eroina a trovare una dimora che non sia infestata da topi carnivori in meno di 15 ore?
Lo scopriremo nella prossima puntata.
Stay tuned.
Ieri sera ho avuto un guizzo di vita sociale.
Sono stata ad un galà lirico.
Niente di chic, s'intenda. Il coro della mia città e il coro della Romania ci hanno dilettato con le arie più note delle grandi opere.
Anche se non credo che il verbo dilettare si accompagni perfettamente a tutte le esibizioni di ieri. Quando il soprano ha intonato "Tu, tu, tu piccolo Iddio", fra l'altro una delle mie arie preferite della Madama Butterfly, ho pensato che dei gatti selvatici le si fossero artigliati alla schiena.
Il soprano rumeno si sentiva una Maria Callas rediviva, ma quel che è peggio è che anche la signora seduta a due sedie da me si sentiva così. Ha infatti canticchiato TUTTE, ripeto, TUTTE le arie che sono state eseguite, anche quelle puramente strumentali, tanto poteva sempre fare mmmm mmmm mmmm con la bocca.
Uno strazio.
A parte questi dettagli, la serata è stata piacevole.
Ma non credo che ripeterò l'esperienza. Per lo meno non nei prossimi decenni, se voglio avere ancora qualche speranza di trovare uno straccio di uomo che mi si pigli.
Come luogo di rimorchio, infatti, un galà lirico di serie B, non è proprio dei migliori...
L'età del pubblico andava dagli 8 agli 88 anni.
Saltando del tutto la fascia dai 20 ai 45, ovvero di quella parte di esseri umani di sesso maschile, eterosessuali, preferibilmente celibi e ancora non completamente in andropausa.
Ma considerato il fatto che alle dieci e mezza di sera mi si chiudevano già gli occhi dal sonno catacombale che avevo, con il galà della terza età, in effetti, mi intonavo parecchio...
Sono stata ad un galà lirico.
Niente di chic, s'intenda. Il coro della mia città e il coro della Romania ci hanno dilettato con le arie più note delle grandi opere.
Anche se non credo che il verbo dilettare si accompagni perfettamente a tutte le esibizioni di ieri. Quando il soprano ha intonato "Tu, tu, tu piccolo Iddio", fra l'altro una delle mie arie preferite della Madama Butterfly, ho pensato che dei gatti selvatici le si fossero artigliati alla schiena.
Il soprano rumeno si sentiva una Maria Callas rediviva, ma quel che è peggio è che anche la signora seduta a due sedie da me si sentiva così. Ha infatti canticchiato TUTTE, ripeto, TUTTE le arie che sono state eseguite, anche quelle puramente strumentali, tanto poteva sempre fare mmmm mmmm mmmm con la bocca.
Uno strazio.
A parte questi dettagli, la serata è stata piacevole.
Ma non credo che ripeterò l'esperienza. Per lo meno non nei prossimi decenni, se voglio avere ancora qualche speranza di trovare uno straccio di uomo che mi si pigli.
Come luogo di rimorchio, infatti, un galà lirico di serie B, non è proprio dei migliori...
L'età del pubblico andava dagli 8 agli 88 anni.
Saltando del tutto la fascia dai 20 ai 45, ovvero di quella parte di esseri umani di sesso maschile, eterosessuali, preferibilmente celibi e ancora non completamente in andropausa.
Ma considerato il fatto che alle dieci e mezza di sera mi si chiudevano già gli occhi dal sonno catacombale che avevo, con il galà della terza età, in effetti, mi intonavo parecchio...
Tra due giorni finisco lo stage nell'ufficio stampa, poichè la gloria ha ripagato sufficientemente il mio sudore di lavoratrice. Venerdì e sabato mi attendono altri due giorni di promozioni nel super magazzino di tecnologia. Senza aria condizionata e con una t-shirt di due misure più grande che esalta tutta la mia femminilità.
Sembro un sacco di patate sudato.
Uno splendore.
E ancora mi chiedo perchè non ho mai rimorchiato al lavoro...
Da domenica ho 3 giorni di tempo per respirare. Ma forse no.
Il primo di agosto inizierò a lavorare per l'ufficio stampa del Festival Lirico della mia città.
23 giorni filati.
Ma retribuiti.
E in tempo di precariato feroce, mi sembra manna dal cielo.
Ma il momento delle scelte arriva per tutti.
Avete presente il post su Annette? Non era una rievocazione proustiana dell'infanzia, bensì il panorama del mio futuro prossimo. Almeno in teoria.
Questa è la spiegazione di quel post sibillino: in un momento di disperazione lavorativa ho fatto domanda per un posto di servizio civile.
IN TRENTINO
Evitiamo commenti a caldo ok?
L'ho fatto con quasi nessuna speranza di vincere.
E invece ho vinto.
Ricchi premi e cotillons?
No. 430 euro al mese.
Praticamente farei la fame nera, se non fosse per la buon'anima di mio padre che, spezzandosi ancora la schiena a 64 anni, mi aiuterebbe a non dormire sotto un ponte sull'Adige.
Andrei a lavorare nel dipartimento di didattica ed educazione del MART.
E mica cazzi.
Per lo meno su carta sembra quasi divertente. E finalmente la mia laurea in beni culturali servirebbe a qualcosa. Volteggerei tutti i giorni tra 12 mila metri quadrati di spazio espositivo seguita da un nugolo di pargoli a cui insegnare cos'è l'arte contemporanea. O almeno credo.
Perchè potrei sempre finire a trascinarmi tra 12 mila metri quadrati di spazio espositivo seguita da un nugolo di mocciosi urlanti a cui, semplicemente, tagliare le mani se toccano le opere.
E poi la trasferta. A più di 300 km.
In un paese minuscolo che sembra fatto coi Lego.
Però la vita è sofferenza, non dimentichiamocelo.
Quindi, per rendermi ancora più difficile la decisione, è arrivata un'altra notizia: dall'ufficio dello stage soffiano venti di contratto. Stage retribuito: indubbiamente più di 430 euro, per almeno sei mesi.
Un lavoro.
Persone ucciderebbero per molto meno.
MA...
Niente arte, per lo meno non direttamente.
Molti fogli, molti fax, molte telefonate.
IN CONCLUSIONE:
Sbatto la testa contro tutti i muri che incontro.
In Trentino con le mucche o a casa con la fotocopiatrice?
E il primo che si azzarda a citare il proverbio della strada vecchia e di quella nuova giuro che lo vengo a cercare ovunque si trovi per fargli fare i gargarismi col muriatico....
Capitemi, sono in una fase delicata della mia vita, il senso dell'umorismo scarseggia...
Sembro un sacco di patate sudato.
Uno splendore.
E ancora mi chiedo perchè non ho mai rimorchiato al lavoro...
Da domenica ho 3 giorni di tempo per respirare. Ma forse no.
Il primo di agosto inizierò a lavorare per l'ufficio stampa del Festival Lirico della mia città.
23 giorni filati.
Ma retribuiti.
E in tempo di precariato feroce, mi sembra manna dal cielo.
Ma il momento delle scelte arriva per tutti.
Avete presente il post su Annette? Non era una rievocazione proustiana dell'infanzia, bensì il panorama del mio futuro prossimo. Almeno in teoria.
Questa è la spiegazione di quel post sibillino: in un momento di disperazione lavorativa ho fatto domanda per un posto di servizio civile.
IN TRENTINO
Evitiamo commenti a caldo ok?
L'ho fatto con quasi nessuna speranza di vincere.
E invece ho vinto.
Ricchi premi e cotillons?
No. 430 euro al mese.
Praticamente farei la fame nera, se non fosse per la buon'anima di mio padre che, spezzandosi ancora la schiena a 64 anni, mi aiuterebbe a non dormire sotto un ponte sull'Adige.
Andrei a lavorare nel dipartimento di didattica ed educazione del MART.
E mica cazzi.
Per lo meno su carta sembra quasi divertente. E finalmente la mia laurea in beni culturali servirebbe a qualcosa. Volteggerei tutti i giorni tra 12 mila metri quadrati di spazio espositivo seguita da un nugolo di pargoli a cui insegnare cos'è l'arte contemporanea. O almeno credo.
Perchè potrei sempre finire a trascinarmi tra 12 mila metri quadrati di spazio espositivo seguita da un nugolo di mocciosi urlanti a cui, semplicemente, tagliare le mani se toccano le opere.
E poi la trasferta. A più di 300 km.
In un paese minuscolo che sembra fatto coi Lego.
Però la vita è sofferenza, non dimentichiamocelo.
Quindi, per rendermi ancora più difficile la decisione, è arrivata un'altra notizia: dall'ufficio dello stage soffiano venti di contratto. Stage retribuito: indubbiamente più di 430 euro, per almeno sei mesi.
Un lavoro.
Persone ucciderebbero per molto meno.
MA...
Niente arte, per lo meno non direttamente.
Molti fogli, molti fax, molte telefonate.
IN CONCLUSIONE:
Sbatto la testa contro tutti i muri che incontro.
In Trentino con le mucche o a casa con la fotocopiatrice?
E il primo che si azzarda a citare il proverbio della strada vecchia e di quella nuova giuro che lo vengo a cercare ovunque si trovi per fargli fare i gargarismi col muriatico....
Capitemi, sono in una fase delicata della mia vita, il senso dell'umorismo scarseggia...
Ovvero pensieri liberi sui fatti del G8.
Pensavo che sei anni fa avrei voluto andarci anche io, ma poi ho pensato che sono sempre stata troppo poco alternativa per andare a quel tipo di manifestazioni. Pensavo che mi sarebbe piaciuto far parte di quel grande gruppo che credeva nel cambiamento del mondo, ma, in fondo, io, dentro ai gruppi, mi ci sono sempre trovata male e al cambiamento del mondo non ci ho mai creduto, se non a 13 anni.
E 13 anni non ce li ho più da un pezzo.
Ma ancora penso.
Penso che qualcosa sia andato storto a Genova, sei anni fa. Penso che a qualcuno abbia fatto comodo che qualcosa andasse storto. Penso che qualcuno voleva che le cose andassero così. I coglioni vestiti di nero, e i coglioni vestiti di blu col casco.
Penso che spaccare vetrine e dare fuoco alle macchine sia solo un gesto da stronzi, ma penso anche che picchiare in cinque un manifestante bloccato a terra lo sia altrettanto e, forse, più grave perchè è un gesto che viene compiuto dallo Stato stesso. Penso che sono state massacrate persone innocenti, mentre i colpevoli nemmeno sfiorati. Penso che la polizia fosse disorganizzata e spaventata. Penso a quello che diceva Pasolini, sul fatto che i veri proletari sono loro. Ma penso anche che se non si ha nulla da temere non si inventano le prove, non si arrestano persone a caso, non le si tengono rinchiuse senza motivazioni, non arrivano in condizioni gravissime all'ospedale dopo una perquisizione. Penso che Amnesty International non avrebbe dovuto scrivere un rapporto sulle violazioni dei diritti umani.
Penso a Carlo Giuliani. Penso che avrei potuto essere io. Anzi, no, perchè non avrei mai preso quell'estintore in mano. Perchè non avrei mai alzato la mia mano contro un altro essere umano. Ma penso che una vita stroncata a vent'anni sia sempre il simbolo di un fallimento. E penso che ora quel nome, quel bel viso di ragazzo sorridente, la sua memoria, venga sporcata ogni giorno da quegli alti capi di polizia che negano le loro responsabilità, i loro errori, per puro spirito di casta. E che sia sporcata anche dai vari Casarini, Agnoletto, Caruso o qualche altro finto comunista del cazzo che si appropria di quegli occhi per parlarsi addosso, in nome delle loro misere rivendicazioni di feudo.
Perchè penso che gli occhi di un ragazzo morto a vent'anni dovrebbero appartenere solo a chi lo ha amato...
Pensavo che sei anni fa avrei voluto andarci anche io, ma poi ho pensato che sono sempre stata troppo poco alternativa per andare a quel tipo di manifestazioni. Pensavo che mi sarebbe piaciuto far parte di quel grande gruppo che credeva nel cambiamento del mondo, ma, in fondo, io, dentro ai gruppi, mi ci sono sempre trovata male e al cambiamento del mondo non ci ho mai creduto, se non a 13 anni.
E 13 anni non ce li ho più da un pezzo.
Ma ancora penso.
Penso che qualcosa sia andato storto a Genova, sei anni fa. Penso che a qualcuno abbia fatto comodo che qualcosa andasse storto. Penso che qualcuno voleva che le cose andassero così. I coglioni vestiti di nero, e i coglioni vestiti di blu col casco.
Penso che spaccare vetrine e dare fuoco alle macchine sia solo un gesto da stronzi, ma penso anche che picchiare in cinque un manifestante bloccato a terra lo sia altrettanto e, forse, più grave perchè è un gesto che viene compiuto dallo Stato stesso. Penso che sono state massacrate persone innocenti, mentre i colpevoli nemmeno sfiorati. Penso che la polizia fosse disorganizzata e spaventata. Penso a quello che diceva Pasolini, sul fatto che i veri proletari sono loro. Ma penso anche che se non si ha nulla da temere non si inventano le prove, non si arrestano persone a caso, non le si tengono rinchiuse senza motivazioni, non arrivano in condizioni gravissime all'ospedale dopo una perquisizione. Penso che Amnesty International non avrebbe dovuto scrivere un rapporto sulle violazioni dei diritti umani.
Penso a Carlo Giuliani. Penso che avrei potuto essere io. Anzi, no, perchè non avrei mai preso quell'estintore in mano. Perchè non avrei mai alzato la mia mano contro un altro essere umano. Ma penso che una vita stroncata a vent'anni sia sempre il simbolo di un fallimento. E penso che ora quel nome, quel bel viso di ragazzo sorridente, la sua memoria, venga sporcata ogni giorno da quegli alti capi di polizia che negano le loro responsabilità, i loro errori, per puro spirito di casta. E che sia sporcata anche dai vari Casarini, Agnoletto, Caruso o qualche altro finto comunista del cazzo che si appropria di quegli occhi per parlarsi addosso, in nome delle loro misere rivendicazioni di feudo.
Perchè penso che gli occhi di un ragazzo morto a vent'anni dovrebbero appartenere solo a chi lo ha amato...
Avete presente Annette?
Nella baita, con le mucche, sotto quintali di neve e con un fratello idiota?
Io tra qualche mese finirò così.
A parte il fratello idiota, si intende...
Per maggiori informazioni consultare il foglietto illustrativo.
Ovvero il prossimo post. Con 35 gradi non riesco a pensare...
Nella baita, con le mucche, sotto quintali di neve e con un fratello idiota?
Io tra qualche mese finirò così.
A parte il fratello idiota, si intende...
Per maggiori informazioni consultare il foglietto illustrativo.
Ovvero il prossimo post. Con 35 gradi non riesco a pensare...
...invece era Italia Uno.
Da brava stagista squattrinata la pausa pranzo la faccio a casa dalla mamma. Per risparmiare denaro, dunque, torno a casa a piedi sotto il sole cocente dell'una del pomeriggio.
In questo periodo dalle mie parti saranno 35 gradi. Camminando, sento il mio cervello cuocersi piano piano come una braciola di manzo. Arrivo a casa in condizioni umanamente deprecabili.
Quindi, quando oggi, verso le due del pomeriggio, ho acceso la televisione, ho pensato che il caldo mi avesse dato alla testa.
"Ho le allucinazioni."
Mi sono ritrovata davanti allo schermo un discreto numero di uomini con uno strano caschetto in testa e una palla in mano.
Toh, una partita di basket. Ma perchè quel caschetto cretino?
Sembrava quasi tutto normale, ma poi quegli strani omini hanno cominciato a correre sotto il canestro. E lì, al posto del classico parquet, ho notato, con mio sommo stupore, dei tappeti elastici.
Come quelli su cui saltano i bambini.
Né più, né meno.
E questa triade - tappeto/infanzia/palla - penso sia abbastanza esemplificativa del quoziente intellettivo di colui che ha inventato questa competizione.
E delle sue profonde tare mentali.
Ho visto funamboliche schiacciate, rotazioni e piroette degne del Circo di Moira Orfei.
Ho visto scontri aerei tra energumeni di 2 metri tra le ovazioni della folla.
Ho visto menischi volanti, pronti a frantumarsi in mille milioni di pezzettini...
Ho visto una partita di Slamball.
SLAMBALL. Il fenomeno più inutile del creato, dopo i dischi dei Tokio Hotel ovviamente...
Perchè mai avremmo dovuto lasciare questo meraviglioso spettacolo al pubblico americano, quando in Italia ne sentivamo così tanto la mancanza?
Perchè io ne sentivo profondamente la mancanza, voi no?
E quale emittente, signori miei, avrebbe mai potuto mandare in onda una trasmissione di così alto valore sociale e culturale, se non Italia 1?
Ma soprattutto, perchè Dan Peterson non ha ancora imparato a parlare in un italiano decente???
Da brava stagista squattrinata la pausa pranzo la faccio a casa dalla mamma. Per risparmiare denaro, dunque, torno a casa a piedi sotto il sole cocente dell'una del pomeriggio.
In questo periodo dalle mie parti saranno 35 gradi. Camminando, sento il mio cervello cuocersi piano piano come una braciola di manzo. Arrivo a casa in condizioni umanamente deprecabili.
Quindi, quando oggi, verso le due del pomeriggio, ho acceso la televisione, ho pensato che il caldo mi avesse dato alla testa.
"Ho le allucinazioni."
Mi sono ritrovata davanti allo schermo un discreto numero di uomini con uno strano caschetto in testa e una palla in mano.
Toh, una partita di basket. Ma perchè quel caschetto cretino?
Sembrava quasi tutto normale, ma poi quegli strani omini hanno cominciato a correre sotto il canestro. E lì, al posto del classico parquet, ho notato, con mio sommo stupore, dei tappeti elastici.
Come quelli su cui saltano i bambini.
Né più, né meno.
E questa triade - tappeto/infanzia/palla - penso sia abbastanza esemplificativa del quoziente intellettivo di colui che ha inventato questa competizione.
E delle sue profonde tare mentali.
Ho visto funamboliche schiacciate, rotazioni e piroette degne del Circo di Moira Orfei.
Ho visto scontri aerei tra energumeni di 2 metri tra le ovazioni della folla.
Ho visto menischi volanti, pronti a frantumarsi in mille milioni di pezzettini...
Ho visto una partita di Slamball.
SLAMBALL. Il fenomeno più inutile del creato, dopo i dischi dei Tokio Hotel ovviamente...
Perchè mai avremmo dovuto lasciare questo meraviglioso spettacolo al pubblico americano, quando in Italia ne sentivamo così tanto la mancanza?
Perchè io ne sentivo profondamente la mancanza, voi no?
E quale emittente, signori miei, avrebbe mai potuto mandare in onda una trasmissione di così alto valore sociale e culturale, se non Italia 1?
Ma soprattutto, perchè Dan Peterson non ha ancora imparato a parlare in un italiano decente???
L'estate è ufficialmente arrivata, nonostante io lavori a pieno ritmo (un po' gratis e un po' no) e veda il mare e la spiaggia solo la domenica mattina.
L'estate è ufficialmente arrivata.
La prova irrefutabile non sono assolutamente i 35 gradi della temperatura e il sole che spacca le pietre. No, la vera prova è che ieri, su Rai 2, hanno trasmesso la prima puntata della Principessa Sissi.
Ogni estate, caschi il mondo, Sissi è con noi.
Un'istituzione.
Come il Piccolo Lord a Natale.
Sarebbe Natale senza il Piccolo Lord e il suo terrificante caschetto biondo?
Certochennò!
Sissi.
Il mito di un po' tutte le bambine della mia generazione.
Ampi vestiti, gioielli sbriluccicosi, palazzi fastosi e secchiate di zucchero e miele addosso ai telespettatori. Una pastoia di buoni sentimenti soffocante e meravigliosa.
Ho sempre pensato che questo film fosse eterno. Quelle cose che esistono da sempre, come la Coca Cola, il frigorifero o Andreotti.
Sissi c'era quando era piccola, c'era quando ero adolescente, c'è ancora che sono una donna.
Sono quasi sicura che i miei bisnipoti, a luglio del 2056, quando oramai il mondo sarà al collasso climatico e in piena guerra nucleare, potranno ancora accendere Rai 2 e vedersi le avventure della principessina austriaca tra i boschi e gli stambecchi.
E sperare fino all'ultimo, come abbiamo fatto tutte noi da bambine, che Sissi finalmente cambi idea, molli quel coglione di Franz, sempre attaccato alle gonne di mamma (anzi, di maman), e strangoli quella stracciamaroni della suocera.
Ho sempre adorato i film a lieto fine...
L'estate è ufficialmente arrivata.
La prova irrefutabile non sono assolutamente i 35 gradi della temperatura e il sole che spacca le pietre. No, la vera prova è che ieri, su Rai 2, hanno trasmesso la prima puntata della Principessa Sissi.
Ogni estate, caschi il mondo, Sissi è con noi.
Un'istituzione.
Come il Piccolo Lord a Natale.
Sarebbe Natale senza il Piccolo Lord e il suo terrificante caschetto biondo?
Certochennò!
Sissi.
Il mito di un po' tutte le bambine della mia generazione.
Ampi vestiti, gioielli sbriluccicosi, palazzi fastosi e secchiate di zucchero e miele addosso ai telespettatori. Una pastoia di buoni sentimenti soffocante e meravigliosa.
Ho sempre pensato che questo film fosse eterno. Quelle cose che esistono da sempre, come la Coca Cola, il frigorifero o Andreotti.
Sissi c'era quando era piccola, c'era quando ero adolescente, c'è ancora che sono una donna.
Sono quasi sicura che i miei bisnipoti, a luglio del 2056, quando oramai il mondo sarà al collasso climatico e in piena guerra nucleare, potranno ancora accendere Rai 2 e vedersi le avventure della principessina austriaca tra i boschi e gli stambecchi.
E sperare fino all'ultimo, come abbiamo fatto tutte noi da bambine, che Sissi finalmente cambi idea, molli quel coglione di Franz, sempre attaccato alle gonne di mamma (anzi, di maman), e strangoli quella stracciamaroni della suocera.
Ho sempre adorato i film a lieto fine...
- 960: i km effettuati in due giorni
- 63: gli euro che mi ha spillato Trenitalia per il tragitto di cui sopra
- 20.000: le persone che ieri sera hanno avuto la mia stessa idea
- 9: il voto al mio gentile accompagnatore
- 30: gli anni che dovremo aspettare per rivedere ancora il caro vecchio Lou suonare TUTTO Berlin. (cito: “Lo faccio solo una volta ogni 30 anni. Una volta, una volta soltanto. Potrete raccontare ai vostri figli di aver visto Berlin di Lou Reed”). Micacazzi insomma...
- 66: gli anni di questo fantastico rocker rugoso che canta ancora con una voce da pelle d'oca e suona la chitarra con la carica di uno sbarbino.
- 45: le ore di sonno che mi serviranno per smaltire la serata di ieri.
Una serata con Mr. Lou Reed non ha prezzo.
Per tutto il resto c'è il mio conto in banca allegramente in rosso..
Vado a Torino a vedere Lou Reed...
Ho già parlato del mio sviscerato amore e desiderio per Marco Travaglio.
Ancora però, non ho avuto modo di comunicare urbi et orbi il mio nuovo e conturbante sogno erotico.
(e sicuramente tutti attendevate questa mia comunicazione...)
Pietrangelo Buttafuoco, brillante scrittore, conduttore, pupillo di Ferrara.
Anche lui non è oggettivamente bello, ma carico di fascino. Con l'occhione languido da triglia fresca e soprattutto con quel vago accento siculo che mi fa scodinzolare di felicità ogniqualvolta apre bocca. Notoriamente, uomo di destra. Come Travaglio.
Poi guardo gli esemplari maschili di quella che ho sempre considerato la mia parte politica.
Romano Prodi.
Massimo d'Alema
Walter Veltroni
Fausto Bertinotti.
Ecco.
Credo di stare vivendo un momento di seria confusione politica...
Ancora però, non ho avuto modo di comunicare urbi et orbi il mio nuovo e conturbante sogno erotico.
(e sicuramente tutti attendevate questa mia comunicazione...)
Pietrangelo Buttafuoco, brillante scrittore, conduttore, pupillo di Ferrara.
Anche lui non è oggettivamente bello, ma carico di fascino. Con l'occhione languido da triglia fresca e soprattutto con quel vago accento siculo che mi fa scodinzolare di felicità ogniqualvolta apre bocca. Notoriamente, uomo di destra. Come Travaglio.
Poi guardo gli esemplari maschili di quella che ho sempre considerato la mia parte politica.
Romano Prodi.
Massimo d'Alema
Walter Veltroni
Fausto Bertinotti.
Ecco.
Credo di stare vivendo un momento di seria confusione politica...
