Da: Divara
a: miticoDottore
oggetto: Sono diventata sorda.
Caro miticoDottore,
giorni fa sono stata in una discoteca che sparava musica a volumi illegali. Le orecchie non smettono di fischiare da giorni, soprattutto la sera. Quando devo iniziare a preoccuparmi? E, soprattutto, nei prossimi giorni dovrò assistere ad altri concerti: c'è un modo per proteggersi senza privarsi del piacere della musica?
Da: miticoDottore
a: Divara
oggetto: Senza speranza.
Cara Divara...
stai a casa!
non esiste un rimedio se non le cuffie insonorizzanti, ma allora la musica va a farsi friggere. Quindi cambia genere di passatempo! Ad esempio accudire animali silenziosi: pecorelle,caprette,mucche al pascolo.
Oppure (bello!!): bird watching. Oppure: perchè non ti dedichi alla cucina: piadine, timballi, dolcetti ecc... Oppure ancora un bel libro ... di quelli che.....vorresti essere tu la protagonista!!!
Ah, dimenticavo: buon concerto, che tanto lo so che alla fine fai come ti pare.
a: miticoDottore
oggetto: Sono diventata sorda.
Caro miticoDottore,
giorni fa sono stata in una discoteca che sparava musica a volumi illegali. Le orecchie non smettono di fischiare da giorni, soprattutto la sera. Quando devo iniziare a preoccuparmi? E, soprattutto, nei prossimi giorni dovrò assistere ad altri concerti: c'è un modo per proteggersi senza privarsi del piacere della musica?
Da: miticoDottore
a: Divara
oggetto: Senza speranza.
Cara Divara...
stai a casa!
non esiste un rimedio se non le cuffie insonorizzanti, ma allora la musica va a farsi friggere. Quindi cambia genere di passatempo! Ad esempio accudire animali silenziosi: pecorelle,caprette,mucche al pascolo.
Oppure (bello!!): bird watching. Oppure: perchè non ti dedichi alla cucina: piadine, timballi, dolcetti ecc... Oppure ancora un bel libro ... di quelli che.....vorresti essere tu la protagonista!!!
Ah, dimenticavo: buon concerto, che tanto lo so che alla fine fai come ti pare.
Divara: Detesto i miei coinquilini! Casa mia fa schifo, è zozza!
Forma: Zozza è una parola sexy, casa tua dev'essere sexy...
Divara: Può anche darsi, ma sul mio pavimento non ci tromberei.
Forma: Zozza è una parola sexy, casa tua dev'essere sexy...
Divara: Può anche darsi, ma sul mio pavimento non ci tromberei.
La notte che aspettavo è arrivata e, mentre scendono le prime tenebre, il prato dell'Olimpico sotto di me si trasforma in un placido lago dove luccicano migliaia di piccoli bagliori che - ahimè - non sono le romantiche fiammelle degli accendini, ma sono i nefasti schermi di fotocamere, videocamere, cellulari che imperversano ad ogni concerto di questa nuova generazione "a schermo totale", come la chiama il mio mitico cugino. Anche io tiro fuori la mia e faccio un paio di scatti, ma, via, son troppo lontana e poi ho ben altro da fare: devo ballare, devo donarmi integralmente a questa musica, la voglio sposare, la voglio scopare. Voglio sentire vibrare ogni nota sulla pelle, perché i Depeche Mode stanno suonando per me e nessun altro. E in questo momento non mi sento più sola, dimentico tutto: l'odissea di un viaggio infinito che al posto dei Ciclopi e dei Lestrigoni ha come protagonisti una Roma bollente, due ore di ritardo del treno e l'ATAC, Azienda Trasporti Attaccati ar Cazzo, un posto prenotato con vista su traliccio (male minore visto che occuperò abusivamente le scale), lo stress, la fatica e la noia, anche, di un viaggio in solitaria. Sono sola sì, ma per queste due ore sono forte e viva e salva, ubriaca di una Enjoy the silent che ha fatto volare ogni cellula del mio corpo in un rimescolarsi intimissimo di ricordi, speranze, delusioni, sogni.
I Depeche Mode stasera suonano solo per me.
Ma a parte le romanticherie personali volevo rassicurarvi tutti che Dave Gahan, nonostante i recenti problemi, è sempre sdraiabile in quattromila posizioni differenti solo per il modo in cui sculetta.
I Depeche Mode stasera suonano solo per me.
Ma a parte le romanticherie personali volevo rassicurarvi tutti che Dave Gahan, nonostante i recenti problemi, è sempre sdraiabile in quattromila posizioni differenti solo per il modo in cui sculetta.
La qui presente allieterà i sanpietrini romani in data 16 giugno p.v. Se qualcuno volesse incrociare la strada con la mia, sarà benvenuto. Soprattutto se offre. Graditi perditempo.
Reclamo un'infinita giovinezza, reclamo una gmail traboccante di messaggi, reclamo sorrisi, attenzioni, conferme, nuove amicizie su facebook e ancora aperitivi e cene fuori, ubriachezze moleste e margaritas sulla spiaggia, un cellulare che non serva per ricordarmi l'ora, ma che suoni suoni suoni tanto da doverlo maledire, tanto da dovervi maledire, tanto da dovermi maledire. Reclamo baci del buongiorno, colazioni a letto e primi pensieri del mattino. Voglio ciò che mi spetta, lo voglio perché è mio, m'aspetta. Voglio distrarmi da me stessa, essere ingoiata dal vortice, voglio essere l'amica di tutti, voglio essere preziosa, speciale, scintillante, voglio essere la regina della festa e voglio appiattirmi tra la folla, voglio essere il meccanismo perfetto del sistema e funzionare. Pretendo mondanità, esclusività, chiacchiere vuote e poco tempo per sedermi a pensare, che se proprio devo pensare voglio pensare solo ai tacchi alti che dolgono, ma che mi rendono splendida. Voglio essere leggera senza sentirne l'insostenibilità, voglio un posto al sole, un altro giro di giostra, voglio la banalità del male.
Reclamo l'alternativa.
Reclamo l'alternativa.
Chi ha più o meno la mia età ed è nato in aria di Riviera sa bene cosa rappresenti il Cocoricò. Non è un posto qualsiasi, è LA discoteca, è il luogo di ogni trasgressione, la summa di ogni esperienza possibile. A diciotto anni, un posto come quello può diventare il tuo paradiso. Non il mio, certo; io non ci avevo mai messo piede prima di lunedì sera: i miei diciotto erano rock'n'roll e birretta in spiaggia, non tacchi a spillo e lustrini, ma il Coco è mitologia, è un marchio che alcuni si portano sotto la pelle, letteralmente.
Il Cocoricò è un tempio e stasera si adora un dio sintetico, God is a dj, in questo caso addirittura due, due fratelli chimici che si lanciano e ci lanciano in un set al limite della sopravvivenza, guidando cinquemila persone nell'estasi della techno più estrema. E come dice la Dea, i Chemical Brothers sono sacerdoti di un delirante e meraviglioso rito collettivo dove ognuno è solo, isolato dagli oltre centocinquanta battiti per minuto sparati a volume illegale dalle casse, ma anche parte di un unico corpo che ondeggia allo stesso ritmo - un ritmo che non è più solo sonoro, ma anche fisico, per la potenza dei bassi - in una sorta di rito votivo ancestrale e industriale allo stesso tempo che ti rapisce fino all'alba di un giorno indefinito.
Il Cocoricò è un tempio e stasera si adora un dio sintetico, God is a dj, in questo caso addirittura due, due fratelli chimici che si lanciano e ci lanciano in un set al limite della sopravvivenza, guidando cinquemila persone nell'estasi della techno più estrema. E come dice la Dea, i Chemical Brothers sono sacerdoti di un delirante e meraviglioso rito collettivo dove ognuno è solo, isolato dagli oltre centocinquanta battiti per minuto sparati a volume illegale dalle casse, ma anche parte di un unico corpo che ondeggia allo stesso ritmo - un ritmo che non è più solo sonoro, ma anche fisico, per la potenza dei bassi - in una sorta di rito votivo ancestrale e industriale allo stesso tempo che ti rapisce fino all'alba di un giorno indefinito.
