Tipo che per me quelle che millantano di star comode sul twelve e ci camminano come con le sneakers vivono a Manhattan e in particolar modo nel quartiere di Sex and the City; mangiano solo sushi, fanno lavori inesistenti e non passano mai l'aspirapolvere. Una leggenda metropolitana inventata dai produttori televisivi e da Manolo Blahnick per incrementare le vendite.
Invece no.
Esiste.
Giuro.
È bionda, ma non dentro, è figa, ma non se ne vanta e soprattutto riesce a trotterellare sul ciottolato sospesa a dodici centimetri di altezza - a spillo (per di più reggendo una sedia di circa sei tonnellate) con la scioltezza di una surfista californiana sull'oceano. Io l'ho toccata, ci ho parlato e vi posso assicurare che questa meravigliosa signorina, sui tacchi, può andare anche a fare la vendemmia. Nel suo vestitino nero incede con la grazia di una modella pure alle cinque del mattino, senza un lamento, sorridendo dolcemente a una tizia che la guarda con occhio pallato, incredula di assistere ad un così naturale ancheggiare, una tipa che gira per la città in all star, jeans e trucco sbriciolato, una che ancora deve capire come tirare una riga dritta con l'eyeliner e che non ha mai osato andare oltre l'indurente per unghie. Una che ha ancora un bel po' di strada da fare per diventare un donnino come si deve.
Ma che sinceramente spera di non doverla fare proprio tutta sui tacchi a spillo...

Io, i quindicenni, non li posso mica più frequentare. Non c'ho più il fisico, non c'ho. Io che se viaggio poi mi viene l'emicrania trivellante, che se pasteggio solo a cabernet mi viene un'ulcera da competizione, io, coi ragazzini, non ci posso mica più uscire a far baldoria.
Perché i quindicenni che conosco io riescono a spararsi settecento chilometri di macchina, star svegli fino alle cinque e risvegliarsi il mattino dopo freschi e belli come le rose di serra. I quindicenni di Udine bevono ettolitri di vino, birra, grappe e trielina senza fare un fiato, ingurgitano frico e toro come se fossero insalatine scondite e non hanno mai sonno. I quindicenni che sono amiciammè riescono a sorridere e a non perdere la voglia di divertirsi nemmeno dopo ore e ore di chiacchiere e risate. Instancabili, invincibili e, ovviamente, belli belli in modo assurdo.

E a me, questi quindicenni, già mancano tantissimo.

Per il gentile pubblico di codesto blog si riporta in queste righe l'allegro e vivace scambio di brevi testi digitali telefonici tra la qui presente Divara e il di lei caro amico Dottò.
Dottò, per la cronaca, si è laureato a pieni voti in medicina ed è ora brillante specializzando in chirurgia; uomo di cultura, di sani e ferrei principi morali, un lavoratore stacanovista. Sabato sera, da cavaliere qual è, ha pagato per l'ennesima volta la mia birra, ma io, con la mano felina che mi contraddistingue ho fatto scivolare della moneta sonante nella tasca posteriore dei suoi pantaloni senza che il giovine scienziato se ne accorgesse.

L'indomani...

Dottò: Sentivo 'sto sonaglio ar culo: chissà chi m'ha messo 'sti tre danari in saccoccia...
Divara: Ahahahahah! Cosa farei senza di te, Dottò? M'hai fatto ammazzà da ride!
Dottò: Bene, ma per l'intrattenimento sappi che tre danari non bastano, famo trenta, va'!
Divara: Giuda!
Dottò: Sì, Iscariota!

Delle due, l'una: o io sono terribilmente invecchiata o Mtv è diventato un canale inavvicinabile se hai più di 22 anni e 56 di quoziente intellettivo. Sapere che i più attesi all'Mtv Day di oggi pomeriggio sono i Lost, mi fa propendere per la seconda ipotesi.